Na verdade, não tenho sucesso em nada que faço.

Fico triste quando não estás, quando dizes que não tens tempo, quando acho que já me tiraste gratuitamente do teu universo. Mas o que eu na realidade quero é que não estejas, que não arranjes tempo, que me tires definitivamente do teu universo.

Ontem foi um dia de ficar para a história. Devia até memorizar: vinte e cinco de Agosto de dois mil e nove. É o tipo de datas que as pessoas irremediavelmente se lembram porque alguém nasceu ou porque alguém morreu. Ontem nada faria adivinhar aquele desfecho de noite porque amanheceu um sol bonito, comprou-se um vestido preto e tiraram-se fotografias lindas. Poderia ter ido tomar-se um café longo numa qualquer esplanada com vista para o rio, mas não fomos.
Ao fim ao cabo todas as coisas são assim: comemora-se o início e lembra-se o fim, mas ninguém toma atenção aos meios das coisas, aos caroços das frutas, ao coração que bate num corpo de um bebé. Aquele meio quase fim, que foi o dia de ontem, nada faria adivinhar a tragicidade da noite. O 'hoje não mas para o próximo mês talvez', o tiro no peito, a luz forte nos olhos, o adeus definitivo quando se sabe que é mesmo, mesmo para sempre.

poderia ir apanhar umas ondas numa qualquer praia vicentina, ao fim da tarde, com um sol desvanecido e cor-de-fogo, ou poderia ficar apenas sentada na areia húmida à espera do teu regresso.

estou desiludida, se calhar estar desiludida é o pior sentimento do mundo. é deixar-se cair de uma corda de circo sem rede por baixo. é ter as mãos cortadas por vidros. é ponderar erradamente acerca de uma coisa.